Tocala de nuevo Sam

Mientras dos policias franceses registran mis pelotas en el aeropuerto Charles De Gaulle, ella llora frente a su viejo amor. Mientras yo escupo sangre bajo un cielo lleno de antorchas ella expresa su confusion de manera tal que no hiera los sentimientos de ninguno de los dos. Con la distancia y la bronca me parece un puta calculadora. Una devora hijos. Siempre lo supe Sam. Aun asi me enamore de ella como nunca antes.
-Aun asi me enamore de ella, le digo al garzon del bar del hotel Kempiski
-Qui, responde el
-Aun asi la amo
-Je ne conpris
No importa Sam, yo tampoco la comprendo.
Pero me hirve la sangre...si la tuviera aqui la abofetearia hasta deformarle sus perfectos labios, le haria tragarse mi semen, le partiria en diez su perfecto ano. Luego la escupiria y le diria tenias razon nena, no debi enamorarme de ti nunca.
Despues me largaria en busca de algo...
-Tocala de nuevo Sam
-Qui, vuelve a preguntar el garzon negro
-Nada, solo Tocala de nuevo y traeme un Whisky doble. Lo necesito.

viajes

En El País de España. Un diario bastante cojonudo en los aspectos culturales, hay un notable suplemento que se llama Babelia. En Babelia escribe el aún más notable escritor portugués Mario Lobo Antunes. Su último texto es sobre los trenes y el paso del tiempo. De la vejez que nos mea las manos...
Todos moriremos algún día. Todos. Por eso este viaje es tan intenso y tan lindo. Porque podemos cerrar los ojos para perdernos para siempre. Cuál es el sentido de todo esto. Cuál la espera, cuál el llanto...
-Por qué lloras- le dije a G.
Y no supo qué decirme...
Yo intuyo que llora porque nos estamos muriendo. Porque las puertas de sus viejos amores siguen oscilando en medio del desierto. Porque en las noches otros besos buscan sus labios de azufre. Porque mi beso de buenas noches se lo beben los fantasmas del camino.
Que lindo y que triste todo.
Pensar que yo manejo este huevito cuidando que los camioneros no nos molesten. Pensar que yo me quedaría tan triste meando en la carretera viendo como ella se marcha soltando su pañuelo de colores al viento...mientras yo cito a Heidegger con arena en los ojos:
Poder preguntar significa poder esperar,
aunque fuese la vida entera.

un rayo de sol oh oh oh

Me despierto y no estás...
No importa porque las venas que envuelven mi sangre saltan al ritmo de tus ojos que se mueven felices. ¿Es posible ser feliz bebe rocamadour...?
No sé. Pero me cansé de los destinos amargos. Ahora te espero y río y preparo maletas rumbo a África y me dicen que Marruecos atrapa, que todos se quedan en Marruecos y yo digo: No sé.
Si me dejas abrazarte, si me dejas quedarme sobre tu pecho después de vaciarme dentro de ti, vuelvo.
Te quiero G

Sin City

El otro día mataron a un perro en la calle. Un taxi pasó raudo y atropelló a un perro. El animal gritó, pero la lluvia que caía con ferocidad sepultaba sus quejidos con ruido de tambores marciales de fondo. Por lo menos eso pensé en ese momento. Venía saliendo del cine después de ver Sin City. Gran película, llena de talento, asesinos enamorados de putas rubias, policias corruptos pegados con moco a nostalgias de otra época. LLuvia negra.
Como la lluvia que cae sobre el perro muerto en el camino. Defenitivamente estamos solos y experimento cierta incapacidad para vivir, para reir...
Me gustaría ser la bala que mató al dictador, me gustaría ser Marv, el asesino deforme de Sin City, me gustaría no haberte roto el corazón nena.
LLueve en Sin City.

dilemas

Tengo lo que los periodistillas llaman una bomba en mis manos. Un golpe, una noticia que nadie tiene y que podría dejar la cagá en el mundo de la cultura. Pero comprometí mi honor a no publicar jamás la información que alguien me confirió. Y como no soy un hijo de puta, no podría olvidar los ojos de mi fuente, confiando y probandome....